Algodão Doce

Já não me importa, e não convém; tua face é velha conhecida do meu despreso.

E sempre o foi, desde o primeiro falso sorriso que eu proferi.

Assim, então, de relance como uma previsão sobre quem eras tú.

Mas não serei capaz de julgar-te uma vez mais, de costume apenas lhe deixo a minha antipatia sádica.

Já não me importa, e não convém; todo o teu charme que te compra, mas a sinceridade que não lhe é amiga já me adiantara muito sobre tais promessas.

E tua boca repele, apesar de absurda tentação, joga para lá todo bem que podia beijar-lhe as maçãs.

É manhã e já estás obscura, tão quanto és a noite que abita minha calma.

E o que importa a ti, e convém? Se mil preceitos desejosos negam o conhecimento a longo prazo...

Se é assim que se encaminham as formas, não desejarei uma vez mais tê-la primeiro. Impressão que fere.

É a fagulha do pote dourado que rabiscara há tempos remotos; tão receosos foram as intensões de pintá-la com traços reais e inteiriços.

Mas ainda não brilhou o último fio da esperança. Tal qual tingiste minh'alma com despeito.

Mas ainda não raiou a infinita paz. Como dante esperei.

Já não me importa, e não convém; olhá-la breves instantes apenas para sugerir estarmos ao lado um do outro.

Senti-la como se sente o espírito divino... simplismente como a droga que alimenta a todos de breve euforia e o mais tolo dos pesares - repentina felicidade.

E o que pensas ti, neste mar de opções? Não lhe compro a certeza de estar sequer um momento contínua.

Não lhe vendo as impressões românticas.

Já não me importa, e não convém saber de ti.